Вечер плавно перетекал в ночь, а количество народу в трактире практически не уменьшалось. Шум и гам окружал одинокого мага в черных одеяниях, сидящего за столом в пусть и светлом, но отдаленном от основных посетителей углу. Несмотря на призывы лекарей и магов министерства оставаться дома, Регрет плевал на указания и провел сегодняшний день в очередной – и даже удачной! – попытке вернуть часть могущества своей торговой гильдии, а теперь вот отдыхал в «приличном» обществе, за столиком к которому никто не подсаживался. Кроме выпивки, в частности не шибко дорогого, но и не дешевого вина в отдельном крупном кувшине и пары чаш, на столе было несколько крупных куриных ножек и черствый черный хлеб. Каждое «блюдо» лежало на своей отдельной тарелке, как и всегда, когда он здесь себе что-нибудь заказывал – за четыре года Вугос Ломанный знал предпочтения Регрета как в еде, так и ее сервировке для постоянного клиента. Даже столовые приборы присутствовали, хотя учитывая, что ножки ими есть несподручно – те оставались практическим чистыми.
Сделав очередной глоток вина из своей чаши, Гвардеец императрицы задумчиво посмотрел по сторонам и тяжело вздохнул. Несмотря на сегодняшнюю победу, дела шли паршиво и скверно. Пока он был в коме, компания потеряла в прибыли и партнерах – а отец фактически ничего не сделал, хотя мог бы остановить процесс. Теперь ему приходилось разбираться с последствиями, а это было той еще головной болью. Учитывая еще и состояние, из-за которого он не до конца отошел от комы… Все это крайне не радовало юношу.
Голова разболелась от неприятных мыслей, но что он мог поделать. Подперев рукой лоб, маг продолжил вглядываться в хищные тени посетителей… Они словно жили своей жизнью. Пытались что-то сказать. Сделать. Безучастно смотрели в его сторону, и в то же время приближалась к нему все ближе и ближе с каждой секундой. Шепот в голове усиливался, а тени уже почти дотянулись до его стола. Регрет закрыл на мгновение глаза – открыл их вновь – и наваждение исчезло.
А еще императрица. После всего что он видел… Он точно знал, что с ней что-то не так. Этот меч. Этот меч. Этот меч. Черный. Проклятый. Меч на ее поясе. Исчезнувший словно в никуда Мечник. Может Марагор теперь и на «хорошей» стороне, но этого нельзя сказать о его последователях. А еще эти клоуны в черных доспехах, что следует вечно за императрицей и конечно же этот чертов аристократ-старик, который «по слухам» занимается черной магией. Ему были известны повадки этого хрыча и ублюдка, так как в прошлом ему приходилось его не раз видеть… Но не контактировать напрямую. «Если так продолжиться и дальше, Саманта себе сама могилу выроет и ее возненавидят вообще все. И, что забавно, доказать что-либо по поводу ее меча я вряд ли смогу, да и кто вообще пойдет против Императрицы в здравом уме? Нет, я конечно могу попробовать отправиться в безымянные земли и попробовать стать Марагором номер два – но даже если предположить, что каким-то чудом я все это проверну, будет уже слишком поздно. А в одиночку… Сколько бы я не становился сильнее – всегда найдется кто-то будет лучше. Я даже не уверен, смогу ли я ее в своем нынешнем состоянии победить и отобрать этот чертов клинок, что уж там говорить о победе над толпой других гвардейцев…»
