Юго-восточная граница Чёрного леса.
Близ устья реки Мертвая.
17086 год. 11 июня. Полдень.
Они совершили две ошибки: первая - недооценили противника; вторая - разделили и так небольшой отряд. Хотя была и третья, пожалуй, самая роковая - вообще не нужно было соваться в этот Чёрный лес, ибо поисковая военная операция не имела больших шансов на успех с самого начала... Всё произошло слишком быстро: Траста и ещё двух архонов, отправленных вперёд, застали врасплох несмотря на дух света, применяемый светоносными поочередно - дроу словно не имели астральных проекций. Да, падшие эльфы... Больше некому. Стрелы незримого противника били точно в цель, легко находя бреши в плотно подогнанных доспехах. И то ли лес этот действительно проклят, то ли подлая магия в действии, но кожа раненного Криптала вдруг начала покрываться коркой льда, который быстро распространялся по всему телу, буквально высасывая тепло и сковывая движения полуангела. Стало невозможно пошевелиться и... Дышать.
~~~
Скрип дерева. Шум ветра. Странное ощущение невесомости. «Брр, как же холодно! Как больно...» Плечи и грудь странным образом покалывало, пальцы на ногах и руках почти не сгибались - скорее всего сказывалось оледенение тела, впрочем, уже неполное. Веки Траста с трудом, но всё же раскрылись. Всё вокруг перевернуто. Или архон висит вверх ногами? Точно, метр до земли... Ветер слегка раскачивает связанного Траста, только вот путы какие-то странные - прочная липкая сеть, сотканная из эфира тьмы, впилась в доспехи и разъела их словно кислота.
Солдат насколько смог повернул голову в сторону и увидел двоих: своего собрата, привязанного к дереву и истекающего кровью, и... «Дроу!» Девушка. Могла бы быть вполне привлекательной, если бы не чёрная как смоль кожа. Архон, кажется, был в отключке, а миниатюрная пленительница стояла рядом, вполоборота к Крипталу. Сколько здесь падших эльфов? «Нужно выбираться...» Траст попытался разорвать мерзкие путы, но те в ответ тут же впились ещё глубже в тело, обжигая и вызывая невольные тихие стоны полуангела.
